Im Osten

Den wilden Orgeln des Wintersturms  
Gleicht des Volkes finstrer Zorn,  
Die purpurne Woge der Schlacht,  
Entlaubter Sterne.  

Mit zerbrochnen Brauen, silbernen Armen  
Winkt sterbenden Soldaten die Nacht.  
Im Schatten der herbstlichen Esche  
Seufzen die Geister der Erschlagenen.  

Dornige Wildnis umgürtet die Stadt.  
Von blutenden Stufen jagt der Mond  
Die erschrockenen Frauen.  
Wilde Wölfe brachen durchs Tor.